收债是要进去的。我试过了。”
白时温把这几天在催收公司的经历快速说了一遍。
干饭流，赖皮流，社死流。
没人跟你动手，全是软刀子。
“剧本里尚勋在街上把人揍得满地找牙，14年你试试，三个路人报警他就进去了。”
白正勋不是没感觉到这个问题。
这几天他对着分镜脚本发愁，其实有一半原因就是有些场景他自己画着画着都觉得别扭，但又说不清别扭在哪。
现在被侄子一句话点破了。
别扭在“假”。
“你想调到什么时候？”
“02年。”
白时温说：
“02年那会儿，暴力收债还有生存空间。放14年，活不过三场戏。”
他顿了顿：
“叔，你这故事写的是暴力会代际传递。但暴力也得在它能活的年代才传得动。”
白正勋拿起铅笔，在分镜脚本的空白处写了个“02”。
然后盯着这两个数字看。
02年。
世界杯。
红魔啦啦队把整个光化门广场染成红色，几百万人在街上疯。
镜头一转，巷子阴影里，一个中年人被按在墙上，嘴角淌着血，远处传来进球后的狂欢声。
全国在庆祝，角落里在流血。
他的眼睛亮了。
“时温，你——”
话没说完。
门被敲了。
“咚咚咚。”
“爸？”
白正勋的表情瞬间从灵感爆发切换成亲爹模式：
“恩雅？进来。”
门推开了。
进门的是个十七八岁的女孩，鹅蛋脸，眼睛很大，扎着个马尾辫，穿着宽松t恤和运动裤，一身练过舞还没来得及换的样子。
“表……表哥？”
白恩雅的目光从白时温的寸头扫到花衬衫，又从花衬衫扫到他那双随意插在裤兜里的手，最后定在他脸上。
嘴张着，半天没合上。
这是她表哥？
不，不可能。
她认识的那个白时温，笑起来眼睛会弯成月牙，说话软绵绵的，被后辈叫错名字都不纠正。
退伍前最后一次通电话还在问她“在s很苦吧，有没有饿肚子”。
而眼前这个人……
“好