斯特诺总督抬起头，脸色白得像刚粉刷过的墙。他张了张嘴，声音从喉咙里挤出来，干涩得不像他自己的：
“教皇……博义九世陛下……昨日病逝于罗马。”
大厅里，所有声音都被抽走了。
窗外的海鸥在叫，运河上贡多拉船夫的歌声飘进来，远处钟楼敲响整点。但这些声音都变得遥远、模糊，像隔着一层厚玻璃。
“上帝啊。”
“原主召唤！”
众人纷纷双手合十祈祷。
红绒帽葛朗台第一个反应过来：“那……那调停……”
“没了。”
海军派老者喃喃道，“教廷会先哀悼九天，等枢机主教们抵达梵蒂冈后召开秘密会议，同样需要一周到两周时间才能选出新教皇。这段时间教廷瘫痪。”
年轻议员的声音在颤抖：“如果……如果狮鹫卫队现在进攻弗留利……”
没人接话。
不需要接话。
答案像亚得里亚海冬天的寒风，刮进每个人心里：陆军打不过，海军用不上，教皇死了，奥地利自身难保。
除了缩回威尼斯本岛，依靠纵横交错的水道和强大的舰队自保，陆上领地……很可能要丢。
斯特诺慢慢坐回椅子。
高背椅的硬木硌着他的脊梁，但他感觉不到。他脑子里只有一个念头：
威尼斯三百年的骄傲，难道要在我手里，被一个二十岁的红发小子，用一场陆战，砸得粉碎？
他看向窗外。夕阳正沉入潟湖，把总督宫的金色立面染成血色。
“派人。”他终于开口，声音疲惫，“去波西米亚军营。告诉彼得……威尼斯共和国，愿意和谈。”
“条件呢？”有人问。
斯特诺扯了扯嘴角，那不像笑，像肌肉抽搐。
“现在，是我们求他和平。”
大厅里，所有议员都低下了头。
但所有人都知道，这事儿不能就这么算了。他们拥有每年一百万金币收入的强大财政能力，现在只是时间紧，凑不齐兵力，一旦等它们缓过劲儿来
哼哼，吃了我的，给我吐出来；拿了我的，给我还回来！
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与此同时，阿尔卑斯山的雪，在这个冬天来得特别早。
蒂罗尔城堡的议事厅里，壁炉烧得噼啪作响，但利奥波德四世感觉不到暖意。他裹着厚羊毛毯，手里捧着热葡萄酒，可